Я болен чувствами о воле,

Они червём сидят во мне.

До дна не выпить чашу боли,

Глоток свободы - лишь во сне.

Сорвёт ли жизнь свои печати

С моей замученной души,

Или огонь меня охватит,

Дрова коварно подложив?

И где искать свои ответы?

Среди расписанных картин?

Или, быть может, сигареты

Всё поглотят, оставив дым?

Дороги есть, но в неизвестность,

Туда, где нет чётких границ.

Еле жива та откровенность,

Живущая в теле страниц.

Я болен этим наваждением,

Готов метаться с края в край,

Живя одним лишь наслаждением,

Не отличая ад и рай.