Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти
- Нечитанным стихам! -
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.

Когда снежинка ,что легко летает ,
Как звёздочка упавшая скользя ,
Берёшь рукой - она слезинкой тает ,
И возвратить воздушность ей нельзя .

Когда ,пленясь прозрачностью медузы ,
Её коснёмся мы капризом рук ,
Она ,как пленник ,заключённый в узы ,
Вдруг побледнеет и погибнет вдруг .

Когда хотим мы в мотыльках - скитальцах ,
Видать не грёзу ,а земную быль -
Где их наряд ?От них на наших пальцах
Одна зарёй раскрашенная пыль !

Оставь полёт снежинкам с мотыльками ,
И не губи медузу на песках .
Нельзя мечту свою хватать руками ,
Нельзя мечту свою держать в руках !

Нельзя тому ,что было грусть зыбкой ,
Сказать :"Будь страсть !Горя ,безумствуй ,рдей !"
Твоя любовь была такой ошибкой ,
Но без любви мы гибнем ,Чародей !